首页资讯文学 风在乡下,《在乡下》

风在乡下,《在乡下》

风在乡下喊年少时,每年残冬,我总喜欢在朝东南的那扇窗边挂一个风铃。风从田野上来,从江堤上来,从江水之上来,从东海之滨来,从遥远的东方来……最早抵达的那一缕春风,肯定会摇响我的风铃,用铃声喊我。“叮叮——叮叮——”,不是张口大喊,而是细细的声…

风在乡间呼啸。

小时候每年冬天总喜欢在朝东南的窗户边挂个风铃。风从田野里吹来,从河岸上吹来,从河流和水域上吹来,从东海之滨吹来,从遥远的东方吹来……第一个到达的春风一定会敲响我的风铃,用钟声呼唤我。“叮-叮-叮-叮”是一种细细的声音,不是张开嘴的喊,带有后鼻音特有的幽音。

风在召唤我。就好像我被一个遥远的世界召唤了出来。

那时,春天的声音清脆悦耳。带着早春的寒冷,河水的湿润,还有泥土糊的轻微气味,春风爱抚着我的村庄,它呼唤着每一个村民。

春风就像一个客人,每个家庭都会来。

田野沉寂了一个冬天后,枯草的缝隙里突然冒出了一丝绿色,杂草黄花蒿在风中熏着它的叶子,小小的绿色身躯无休止地颤抖着。源头旁的高大柳树不再凛然无声,它们像小鸡的喙一样萌出嫩芽,啄着树皮,啜饮着泉水。让春风重获自由。它爬上春风,沐浴在春雨中,想生长多久就生长多久。它是一夜之间新的。

住在水边的人不种茶,却贪恋一口绿茶。当舒江的展览在柳叶儿举行时,村民们约好在水边抚摸新柳叶,回家后用稻草烧火,制成柳叶茶。茶香,随风,溢出村头村尾。那些高枝上的柳叶,没有摘下来,还在风中向着朝方摇曳,甩着绿袖子。

在春风,我们背着书包上下学,我们在狭窄的山脊上追逐。辫子散开,刘海竖起,我们在毛毛被风吹着,像一头未驯服的野兽。春风启发了我们,我们成了追逐风的少年。我们在风中奔跑,成长。庄稼和杂草在风中低头,这也是一种奔跑的姿势。在远处,我看到了村子里厨房烟囱冒出的烟空。我弯着腰,背对着天爬空。跑步过程中,柔和凉爽的风粘在衣领和袖口,游进我们的衣服里,在皮肤上巡视,像奶奶的手,看我的血肉有没有长壮。

不是春风客,是住在我们水乡。

春风是建筑师,把叶子放在叶子上,把绿茎连在绿茎上,让地里的油菜和麦苗在摇摆中长高。春风也是一个面包师,低地在微风中一天天变得松软。或者是一个春风的音乐家,藏了一段舞曲,让小草鸣响起舞。最后,春风是一个熟练的织女。它使河水泛起涟漪,河水变成了一件展开的丝绸衣服...

打开风梨树枝头的绿芽,撑起一簇簇雪白的花朵。被风吹开一朵又一朵怒放的白花——那些花瓣一片一片地散开,斜斜地在半空中摇摆,转身,旋舞,以最悠闲轻盈的姿态,蹉跎着未落的春光,就像我们放学后不急着回家。白色的花落在屋顶的瓦片上,落在泥栅栏上,落在汩汩的小河上,落在桥头的石板上,落在树下路人的头发和肩膀上...白色的花落在泥上,踩在上面难受。只盼着又一阵风把花送走。

多风的季节,落花的乡村就像一场微微打盹的梦。

风一吹,鸟和昆虫的翅膀就张开了。燕子袖手旁观屋檐下的泥窝。下着毛毛雨,雨斜斜的,燕子的翅膀上特别有花香。晴天的时候,上学的时候,路过油菜花田,听到嗡嗡的蜜蜂声,不知道这么好的风吹过花儿,花儿会不会痒。

开始种地前的周末下午,父亲带着网去河边抓鱼虾。我提着一个竹篮,在微风中摇摆。鱼虾的微光在阳光下闪烁。它们从水里出来后,翻了个身,在草地上蹦蹦跳跳——这是它们第一次被风吹动。这是世界上第一股温暖凉爽的风。

村子在风中摇摆。

水边芦苇比人头高,端午节近了。放学,路过深绿的小岛,沙沙的树叶声听起来很甜。

在我们河边家,芦苇叶是用来包饺子的。当芦苇青青一片漆黑的时候,你会在心里计算时间。放学回家,远远就闻到了芦苇叶的香味。我妈已经还了一袋芦苇叶在家煮了。叶子经过水煮和水洗后才能包粽子。

在一个临水的村子里,炊烟从家家户户的房顶斜斜升起,家家户户都在煮粽叶。村庄笼罩在芦苇叶的芳香中。风一吹,村子仿佛在河水和芦苇叶的清香中飘动——芦苇叶长,近水的村子也长。

吃粽子的时候,父亲说是为了纪念屈原。我不知道屈原是谁,但我猜他是一个长胡子的老人。听说屈原的人生不如意,隐隐约约有所牵挂。

门后有一条河,清澈的灯光照在两岸。我坐在门后的青石板上,在水和树的阴影里吃粽子。我一手拿着一根筷子,筷子的一端夹着一个剥好的白粽子,另一只手拿着一个滚烫的咸鸭蛋在我肚子上打滚。我妈说端午节要吃咸鸭蛋,以后肚子不疼了——那时候的农村孩子理直气壮地认为,粽子和咸鸭蛋的意义远远大于屈原。这本人生大书才刚刚开始翻页。不知道对精神世界的追求有时候会超过对衣食住行和安全感的追求。

夏天,雨季过后,我们家开始盖新房子。新房子建成后,我妈把我当女孩子看待,我有了自己的闺房,不用带着依赖的弟弟睡觉。让我的家人做一张新床给我。我最喜欢的是新的蓝色窗帘。浅蓝色的涤纶窗帘,上面有湖水、白云、亭台楼阁和竹林的图案。初夏的风从稻田里吹来,悠闲地吹到我的窗前。蓝色的窗帘被风吹得上下翻飞,一片仙山有城堡的仙境在我的小闺房里飘动——我离仙境那么近,或者说我已经在仙境里了。

我喜欢刮风的时候。风一吹,乡村摇曳,世界调情。

暑假经常去同桌秦家玩。她家靠近河堤脚下,门前和门后有两个大荷花池。风一吹,绿盖翻飞,荷叶的清香传得那么远。经常,她划船,我坐在船尾,我们一起采荷花。有五个姐妹,秦,但没有兄弟或弟弟。她的五个姐姐都长得好看,身材修长,眼睛大,皮肤白里透红,让人羡慕,让人羡慕。我常常怀疑她的五个姐姐都是莲花转世,从附近的池塘进了她们家。

秦来我家玩。我妈喜欢秦,夸她漂亮,做了一桌子好菜留她吃午饭。后来我去秦家玩,她妈妈对我很热情很客气。Jean让我晚上去她家睡,所以我就留下来了,和她还有她妹妹一起睡。

早上醒来,白色的窗帘像被风吹起的巨大裙子,我们轻声呼唤着窗帘里的小女孩。清晨的空气息,仿佛是淡绿色的,被房前屋后的荷叶染上了颜色。在邻床的窗帘里,有一些秦的姐妹。第一次睡在这么多女生中间,感觉自己要变成一个纯洁完整的女生了——原来这么多年,我从来没有觉得自己是个女生。我有些自卑,因为我的长相。

很多个夏夜,我们在门前乘凉,我和弟弟睡在竹床上,我妈坐在我们头上摇着蒲扇。妈妈说了一个谜语让我们猜:“妈妈在上面煎鸡蛋,爸爸在下面受苦。有个鼻子眼睛都很饱满的儿子,还有个女儿,真好。”我们无法猜测。妈妈一一解释:妈妈是荷叶,荷叶滚着水珠子,不像煎锅打鸡蛋。爸爸是藕,在水底泥里,他不痛苦吗?填满鼻子和眼睛的是莲花;长得好看的女儿,当然是莲花。

原来我们一家四口是一个荷花池。

可是我心里隐隐有些惭愧,因为我没有莲花漂亮,我妈也很少夸我的长相。奶奶有一次摸了摸我越长越大的大脚,啧啧称奇,说有蒲扇那么大——我羞愧得觉得自己连个姑娘都不是。

我躺在秦的帐篷里,女生间的一个房间里。伴着晨光和荷香,小凤轻轻吹动白纱,白纱像一朵巨大的白莲上下浮动,开在这半明半暗的房间里。想着房子四周南窗和北窗的荷叶,梦见自己睡在水面上,睡在荷叶上,睡在花丛里——今天早晨,村庄在晨风中的荷香中微微摇摆,清晰的鳞片在我心中升起——此时此地,我多么像一个姑娘!不,我完全是一个荷香少女!

同样的水,同样的风,除了我家门前池塘里的芦苇,除了我家屋后长河里铺开的硕大的四角菱角,还有一片荷花的世界,摇曳着绿影。

风吹芦花谁老?

梅雨停了,是空高青,家家晒霉。

门前的田野上,芦苇编的席子上,铺着我们家五颜六色的衣服,晒着。后备箱和衣柜在阳光下敞开,可以防霉防潮。

微风中,木头的味道,衣服上残留的洗衣粉的味道,树荫下绿叶的清香,组合成一股醉人的夏日气息。

妈妈坐在后门,拿起我的毛衣。门后的榆树,柔软的枝干在河风中轻轻摇曳,越来越长,如绣帘绿帘。Through flow悠闲地摇摆着,撩起母亲的刘海和下垂的鬓角,坐在门框边,低头编织,仿佛静静地坐在画框里。

手脚脏兮兮的,头发乱糟糟的,像相框角落里的海豹一样小。我抬头看着我的母亲,她有一头浓密的黑发和一张漂亮的脸,好像浑身都容光焕发。风不时吹起妈妈手指拖着的绿色长毛线。那一刻,好像我不会长大,妈妈永远不会老。慢慢地,夏风把这个世界吹成了一个没有年龄的童话。

在长长的河岸深处,传来了叮当声。奶奶听到鼓声,从屋里出来,边走边摸着后脑勺上的发髻——花白的头发梳理得跟她的菜园一样整齐。

那个拨浪鼓小贩来自榆树阴的深处,已经半百岁了,又瘦又黑。当他看到他的祖母时,他卸下了货物。这些商品陈列在一个浅方形的玻璃柜中,柜盖紧闭。有各种类型的缝针,各种颜色的纽扣,鸡蛋大小的彩色棉线,刺绣用的彩色丝线,我们小女孩戴的绢花,我们小宝贝戴在手腕和脚踝上的豆子大小的铜铃铛...小贩一边拿着草帽扇风,一边拿出奶奶想要的发夹,花白的胡须在微风中轻轻飘动,像秋天阳光下摇曳的芦苇。小贩是个老芦苇。

奶奶看到小贩在卖力地干活,就让我给他端碗水喝。回家捧了一个白底蓝边的大碗,是父亲常用的。碗里的水一路摇摆,随着屋檐的影子,榆树的影子,太阳的碎斑,微微颤动。

小贩喝了水,谢过他,再次拿起货物,带着芦苇般的胡子走开了。只有“卜当—卜当—”的拨浪鼓声,忽长忽短,在午后宁静的河面上,被河风轻如柳絮地摩擦着。

我喜欢小贩的到达时间。看着他玻璃柜里的精美商品,我很惊讶,我们的生活竟然有如此丰富的“物质需求”。也许我们的生活也是一个容器,里面陈列着世界上各种各样的东西,比如种植,耕种,收获,节日,过年,婴儿出生,女孩结婚,老人葬礼。平静如水、格格作响的乡村,似乎突然有了一丝风中的小皱纹。这种荡漾的生活真的很可怜。

奶奶试了一个新的银簪,坐在屋檐下梳头。她花白的头发被放开,又直又平,一直垂到肩膀,凉风习习。她的黑发被银丝覆盖,像雨天做饭的炊烟一样蜷曲着——奶奶是个半新的奶奶。

奶奶也被晒伤了。黄昏时分,奶奶把芦苇桌上的衣服收拾好叠好,整齐地放进结婚时带来的方柜里。柜子的颜色已经破成了深棕色,她的衣服是深色的,不是紫蓝色就是深黑色。奶奶的衣柜里好像装着世界的黄昏。

村里的黄昏,好像是奶奶调制的。

当奶奶穿着深色的衣服在暮色中走来走去的时候,夜色被她的身影弄得漆黑一片。

树叶落地的声音在某个夜晚突然变得密集起来。我知道有风吹过,那是秋天。

作者简介:许冬林,安徽无为人,现居合肥,中国作家协会会员,鲁迅文学院第十三届中青年作家高级研究班学生,安徽文学院第五届签约作家。著有散文集《养一缸荷花》《养一缸凌》《突然有想的人》和小说《大江大海》。获安徽省首届小说大赛铜奖,安徽省政府文学奖。

本文来自网络,不代表管理窝立场。转载请注明出处: https://www.guanliwo.com/a/zx/4087.html
上一篇《幻想曲集》(幻想随想曲)
下一篇 装卸组长黄省来
管理窝

作者: 管理窝

这里可以再内容模板定义一些文字和说明,也可以调用对应作者的简介!或者做一些网站的描述之类的文字或者HTML!

为您推荐

评论列表()

    联系我们

    联系我们

    0898-88888888

    在线咨询: QQ交谈

    邮箱: email@wangzhan.com

    工作时间:周一至周五,9:00-17:30,节假日休息

    关注微信
    微信扫一扫关注我们

    微信扫一扫关注我们

    关注微博
    返回顶部