第二年是春天。走过国子监街的孔庙,红墙每次经过都给我不一样的感觉。街上的树是绿色的,树影压在墙上,摇曳着春天的脚步。
寺庙里的安静让我很开心。天空蓝白,风清日亮,周围的树挺拔,都是温暖而温柔的。就连枝头上的一丛丛绿也是温柔谦卑的,绿中充满了大气。我觉得都是因为平时听老师讲故事,说教。
在北京,我们总是尽最大努力去逛胡同。尤其是在春天,在胡同里散步很容易结束一天的活动。总觉得短的是胡同,长的是岁月,胡同没有不爱听的故事。胡同里的时间是安静的,缓慢的,平凡的。
还记得春天的一个下午,太阳斜斜的,我溜达进了一条窄巷。每次去胡同里,我都会很自然地把游客的特征藏在身上,然后礼貌地探头进去四处张望,看着奶奶坐在空旷的四合院里喝茶,看着几个老人坐在藤椅上一言不发地聊着往事。这条巷子深处的画面,那些缓慢的岁月,会给我不一样的收获。我靠墙闪开,给一个骑自行车进小巷的叔叔让路。我偶然抬头看见一排排燕子划破黄昏的云彩,也看见满天的云彩是如何一寸一寸地慢慢奏起绚烂和收紧的。
夕阳西沉,落日余晖温柔地抚慰着胡同里的一砖一瓦。老人收起藤椅,折回屋里,我心里的北京即将进入梦乡。
夕阳西下,夕阳的余晖温柔地抚慰着巷子里的一砖一瓦。老人放好藤椅,回到屋里。我心中的北京快要睡着了。
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